FOLEIRICES

FOLHAS TRAÍDAS [1]

Eis o Teatro da Casa.

Choro diante da topografia dos sentidos,

o coração da Mãe cresce na cabeça.

As cenas mais cruéis quase flutuam,

não tenho posição,

não posso preservar mais tempo

as águas do instinto.

Destroem-me o umbigo as vozes invocadas

em torno da rosácea, matriz,

metamorfose.

Este palco, este corpo.

Se corro para o mundo afogam-me as palavras.

Ajoelho a alma até sentir na boca

os teus lábios em sangue,

esse surdo rumor cuja fome

não cabe nos recitativos.

Ó tu, mãe teatral, simulacro do berço

em que pariste este inferno de folhas já traídas,

minha coroa de glória, mãos que mexem no sexo,

em que parte da casa  habitas estas noites?

Cada sentido meu - disseste - será

um dos teus filhos.

Choram na minha boca as mínimas crianças

que  puseste no mundo..

Mãe infeliz que caminhas nas lágrimas

e vestes devagar o medo e o sepulcro.

Ao olhar o meu corpo crescem-me os teus seios,

os meus ouvidos são o som da tua voz

e a minha língua treme nos teus dentes cerrados.

Posso mudar de sexo em cada instante

porque gritas sem dó e sem idade

dentro dos meus sonhos.

Hoje posso louvar-te, amar-te

ou devorar-te:

a memória é um espelho

que a morte arrastta atrás de si

pela garganta.

POEMA DE ARMANDO SILVA CARVALHO RETIRADO DO LIVRO "OBRA POÉTICA (1965 - 1995) - EDIÇÕES AFRONTAMENTO - JULHO DE 1998. PREFÁCIO DE JOSÉ MANUEL DE VASCONCELOS

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