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#1699 - Dalton Trevisan distinguido com o Prémio Camões

por Carlos Pereira \foleirices, em 21.05.12

 

Dalton Trevisan foi distinguido com o Prémio Camões, no valor de cem mil euros, anunciou, esta segunda-feira, em Lisboa, o secretário de Estado da Cultura, Francisco José Viegas.

A atribuição do Prémio ao autor de "O Vampiro de Curitiba" foi feita por unanimidade.

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publicado às 14:55


#1698 - Las últimas palabras de Fuentes

por Carlos Pereira \foleirices, em 20.05.12

 

‘Federico en su balcón’ es uno de los dos libros póstumos del escritor mexicano

Sesenta y seis. Esos son los años que estuvo atrapado Carlos Fuentes por la verdadera pasión de la literatura. Sesenta y seis años que hay entre el descubrimiento que hizo de El conde de Montecristo, a la edad de 17 años, y la escritura de sus dos últimos libros: Personas y Federico en su balcón que dejó a los 83 años, antes de morir el 15 de mayo. El primero son unas memorias sobre los personajes que conoció y el segundo una novela en la que salda cuentas con Nietzsche.

No es solo el legado póstumo de uno de los escritores e intelectuales más relevantes del mundo hispanohablante del último medio siglo. “El significado de Federico en su balcón”, explica Pilar Reyes, editora de Alfaguara que publicará la novela a finales de año, “es que Fuentes nunca pensó que fuera el último. Pero ahora cobra una gran dimensión simbólica. Resume dos aspectos: el Fuentes ciudadano y el literario e intelectual. Es una reflexión sobre el poder y la decisión moral en las pequeñas cosas de la vida. Una especie de combate entre lo público o el poder que incide en la vida de todos y las decisiones pequeñas y privados”.

La novela empieza envuelta en la luz donde se encuentran la noche y el día, una “aurora lenta y despiadada”. Lo vive Dante Loredano, trasunto de Fuentes, que ve cómo en el balcón de al lado un hombre mira la noche “con un vasto sentimiento de ausencia”. Asomado a esa calle literaria de una ciudad que afronta una revolución social contra la oligarquía del poder económico y social, Carlos Fuentes traza el círculo de su vida.

Federico en su balcón

CARLOS FUENTES

A VALENTÍN FUSTER, MÉDICO.

I De la paz el arcángel divino

Federico (1)

Lo conocí por casualidad. Era una noche más que caliente, pegajosa, enojosa, inquieta. Una de esas noches que no alivian el calor del día, sino que lo aumentan. Como si el día acumulase, hora tras hora, su propia temperatura sólo para soltarla, toda junta, al morir la tarde, entregársela, como una novia plomiza y mancillada, a la larga noche.

Salí de mi cuarto sin ventilación, esperando que el balcón me acordase un mínimo de frescura. Nada. La noche externa era más oscura que la interna. A pesar de todo, me dije, estar al aire libre pasada la medianoche es, acaso psicológicamente, más amable que encontrarse encerrado sobre una cama húmeda con el espectro de mi propio sudor; una almohada arrojada al piso; muebles de invierno; tapetes ralos; paredes cubiertas de un papel risible, pues mostraba escenas de Navidad y un Santaclós muerto de risa. No había baño. Una bacinica sonriente, un aguamanil con jarrón de agua –vacío–. Toallas viejas. Un jabón con grietas arrugado por los años.

Y el balcón.

Salí decidido a recibir un aire, si no fresco, al menos distinto del horno inmóvil de la recámara.

Salí y me distraje.

Y es que en el balcón de al lado, un hombre se apoyaba en el barandal y miraba intensamente a la gran avenida, despoblada a esta hora. Lo miré, con menos intensidad que su visión nocturna. No me devolvió la mirada ¿Quién sabe? Unas espesas cejas caían sobre sus párpados. ¿Qué decía? Unos bigotes largos y tupidos ocultaban su boca. Sólo que entre ambos –cejas, bigote– aparecía una desnudez que al principio juzgué impúdica,como si el solo hecho de ser áreas limpias las hiciese tan desnudas como un par de nalgas al aire. Lo limpio de ese rostro cubierto de cejas y bigotes conducía a una idea perversa de lo lampiño como lo impuro, sólo por ser distinto de la norma, pues la abundancia de cejas y bigote parecían, en este hombre, ser la regla.

Sólo que al verlo allí, en el balcón vecino, mirando a la noche con un vasto sentimiento de ausencia, sentí que mi primera impresión, como toda primera impresión, era falsa. Aún más: yo difamaba a este hombre; lo difamaba porque me atrevía a caracterizarlo sin conocerlo. Deducía de un par de signos externos lo que el hombre interno era. Mi vecino. ¿Cómo se llamaba? ¿Cuál era su ocupación? ¿Su estado civil? ¿Casado, soltero, viudo? ¿Tenía hijos? ¿Tenía amantes? ¿Qué lengua era la suya? ¿Qué había hecho para ser memorable? ¿O se resignaba, como la mayoría de todos, al olvido? ¿Se dejaba llevar por un cómodo anonimato de la cuna a la tumba, sin ninguna pretensión de durar o ser recordado? ¿O era este ser humano, mi vecino, portador de una vida secreta, valiosa por ser secreta, nomanoseable por el mundo? ¿Una vida propia vestida de anonimato pero portadora, en su seno, de algo tan precioso, que mostrarlo lo disolvería?

Pensaba en mi vecino. En realidad, pensaba en mí mismo. Si estas preguntas venían a mi ánimo, ¿se referían al pensativo y ausente vecino? ¿O eran las preguntas sobre mí mismo que me hacía a mí mismo? Y de ser así, ¿por qué ahora, sólo ahora, en la distante compañía del hombre próximo, me hacía preguntas sobre él que en verdad era una manera de cuestionarme a mí mismo?

Mis preguntas fueron sorprendidas por el amanecer. De la noche que evadí en mi recámara, salí a una aurora que duraba más en mi memoria que en mi imaginación. ¿Era más breve que mi recuerdo? ¿Era más duradera que mi imaginación? Hubiese querido comunicarle estas preguntas, que no tenían respuesta solitaria, a mi vecino. La luz se avecinaba. Precedía al día. No lo aseguraba. Tuve, por un instante, la sensación de vivir un amanecer interminable en el que ni la noche ni el día volvían a manifestarse. Sólo ocurría esta incierta hora, que yo sabía pasajera, convertida en eternidad.

La jornada se avecinaba, renovada y ajena a nosotros. Vivos o muertos, estuviésemos o no aquí, despoblada la tierra y suficiente a su retorno eterno. Nada en el mundo salvo el mundo mismo. Ignoro si la tierra dejada a su propio circular, pensaría en sí misma, sabría que era “tierra”, entendería que era parte de un sistema planetario, y si el universo mismo dudaría entre ser infinito, idea inconcebible, sin principio ni fin. Otra realidad.La realidad.

Que en este momento era yo con mi vecino el bigotón, mirando el amanecer.

El eterno amanecer. La noción me llenó de pavor. Si el día no llegaba aunque la noche hubiese terminado, ¿en qué limbo de las horas quedaríamos suspensos para siempre? Quedaríamos. Mi vecino y yo. Quise adivinar su mirada, imprevisible debajo de las tupidas cejas. ¿Cerraba los ojos, dormitaba acaso, ajeno a mi presencia aguda aunque inquisitiva? O miraba, como yo, esta aurora lenta y despiadada. Sin piedad: ajena a nuestras vidas. Desinteresada en nuestra necesidad de contar con noche y día a fin de arreglar… ¿Qué cosa? ¿Necesitamos de verdad día y noche para despertar o asearnos, desayunar, salir al trabajo, frecuentar colegas y amigos, almorzar por segunda vez, leer, mirar al mundo, tener amores físicos, cenar, dormir? La vuelta impenitente –imperturbable– de nuestras vidas, dictada por un ciclo en todo ajeno a nuestros propósitos, en todo indiferente a nuestras actividades (o falta de ellas).

¿Tendría, yo, el valor de despojarme de horarios, funciones, deseos y someterme a un amanecer sin fin que me liberase de cualquier ocupación? Quizás así sería el paraíso: una aurora interminable que nos eximiese de toda obligación. Aunque, mirando al hombre silencioso en el balcón de al lado, imaginé que así, también, sería el infierno: un amanecer jamás concluido. Liberación. O esclavitud. Vivir para siempre en el amanecer del mundo. Cautiverio. O liberación. Ser un ave que sólo vive un día. O un águila eterna que vuela sin destino buscando lo que ya no existe: el día para volar, la noche para desaparecer. Ni siquiera un meteoro, a esta hora temprana, para hacernos creer que todo, muy pronto, se moverá…

Él me miró desde su balcón. Medio metro entre el suyo y el mío.

Me miró como se puede mirar a un extraño. Descubriendo, de súbito, a un reconocido. Quiero decir que el hombre mi vecino me miró primero como a un desconocido. Enseguida, descubrió una semejanza. Sus ojos me dijeron que si no me conocía, reconocía en mí una identidad olvidada. Yo hice un esfuerzo, no demasiado penoso.

¿Dónde había visto antes a este hombre?

¿Por qué me parecía tan familiar este desconocido? ¿Tan reconocible, por lo visto, como yo a él?

¿Ya leíste la prensa? –me preguntó de repente–.

No –le conteste, un poco sorprendido por el tuteo más que por la pregunta misma–.

Aarón Azar –dijo entonces, como si recordase lo previsible–.

¿Qué…? –exclamé o pregunté, no sé…–.

¿Lo mataron? ¿Logró huir? ¿Está escondido? ¿Lo escondieron? –las preguntas de mi vecino se disparaban como balas–.

No sé… –fue mi débil excusa–.

Por lo menos, ¿sabes si Dios ha muerto? –concluyó antes de retirarse del balcón–. ¿Qué sabes?

Nada ¿Cómo te llamas?

Federico. Federico Nietzsche.

 

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publicado às 22:13

 

Dando sequência à série de conselhos literários (ou mandamentos literários), publico nesta edição os ensinamentos de outros cinco escritores seminais: Machado de Assis, Marcel Proust, Gustave Flaubert, Henry Miller e Jorge Luis Borges. A compilação reúne excertos de textos publicados nos livros “Pensamentos e Reflexões de Machado de Assis”, “Contra Sainte-Beuve: Notas Sobre Crítica e Literatura”, de Marcel Proust, “Cartas Exemplares”, de Gustave Flaubert, “Henry Miller on Writing”. Os conselhos de Jorge Luis Borges foram publicados numa edição especial da revista L’Herne. A primeira parte dos mandamentos literários pode ser visto aqui


—  A primeira condição de quem escreve é não aborrecer.  
(Machado de Assis)

—  Para se ter talento é necessário estarmos convencidos de que o temos.  
(Gustave Flaubert)


— Há somente uma maneira de escrever para todos, que é escrever sem pensar em ninguém.  (Marcel Proust)


— Escreva primeiro e sempre. Pintura, música, amigos, cinema, tudo isso vem depois.  
(Henry Miller)


— Evitar as cenas domésticas nos romances policiais; as cenas dramáticas nos diálogos

filosóficos.  
(Jorge Luis Borges)

 Trabalhe de acordo com o programa, e não de acordo com o humor. Pare na hora prevista!  (Henry Miller)


— Uma verdade claramente compreendida não pode ser escrita com sinceridade.  
(Marcel Proust)


— Palavra puxa palavra, uma ideia traz outra, e assim se faz um livro, um governo, ou uma revolução.  (Machado de Assis)


 O autor na sua obra, deve ser como Deus no universo, presente em toda a parte, mas não visível em nenhuma.  (Gustave Flaubert)


10 — Esqueça os livros que quer escrever. Pense apenas no que está escrevendo.  
(Henry Miller)


11   O que se deve exigir do escritor, antes de tudo, é certo sentimento íntimo, que o torne homem do seu tempo e do seu país, ainda quando trate de assuntos remotos no tempo e no espaço.  
(Machado de Assis)


12  Todo o talento de escrever não consiste senão na escolha das palavras.  
(Gustave Flaubert)


13  Mantenha-se humano! Veja pessoas, vá a lugares, beba, se sentir vontade.  
(Henry Miller)


14 — Evite a vaidade, a modéstia, a pederastia, a falta de pederastia, o suicídio.  
(Jorge Luis Borges)


15 — Um livro não deve nunca parecer-se com uma conversação nem responder ao desejo de agradar ou de desagradar.  
(Marcel Proust)

 


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publicado às 20:52


#1696 - Morreu o escritor mexicano Carlos Fuentes (1928-2012)

por Carlos Pereira \foleirices, em 15.05.12

 

Carlos Fuentes, vencedor do Prémio Cervantes em 1987 e do Príncipe das Astúrias em 1994, era um dos escritores mexicanos mais reconhecidos.

 

O escritor mexicano Carlos Fuentes faleceu hoje, aos 83 anos, num hospital na Cidade do México. O autor de "A Morte de Artemio Cruz" e "Em 68" escreveu mais de 20 livros.

 

Era conhecido também por seu olhar crítico sobre a sociedade mexicana contemporânea e a política neoconservadora do ex-Presidente norte-americano George W.Bush.

 

Numa mensagem divulgada através do Twitter, o Presidente do México, Felipe Calderón, afirmou lamentar "profundamente a morte do nosso querido e admirado Carlos Fuentes, escritor mexicano e universal. Descanse em paz".

 


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publicado às 22:33


#1695 - Frases

por Carlos Pereira \foleirices, em 15.05.12

«Quanto menos uma pessoa sabe mandar, mais deseja alguém que mande, e que mande com severidade - um deus, príncipe, classe, médico, padre confessor, dogma ou consciência partidária.»

 

FRIEDRICH NIETZSCHE

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publicado às 17:10


#1694 - Incompetência ou fraude?

por Carlos Pereira \foleirices, em 15.05.12

 

A notícia ontem conhecida segundo a qual as remunerações dos gestores das principais empresas cotadas subiram 5,3% em 2011 enquanto o salário médio dos trabalhadores (dos privilegiados que ainda têm trabalho e salário) baixou quase 11%, apenas confirma - se isso precisasse de confirmação - a quem está o Governo a cobrar os custos da "crise" e contra quem é dirigida a política de "empobrecimento" de que fala o primeiro-ministro.

 

Cresceu igualmente o fosso da desigualdade entre salários de topo e de base: em 2010, os executivos recebiam 37 vezes mais do que os trabalhadores; em 2011, com a propalada "austeridade para todos", essa diferença aumentou... para 44 vezes.

 

Tudo isto nos deveria levar a cotejar "as propostas (...) para levar a cabo e as medidas que (...) são para cumprir", do programa eleitoral do PSD com o que o PSD fez mal chegou ao poder.

 

Se tudo o que o PSD prometeu sob "compromisso de honra" a que "não faltaremos em circunstância alguma", foi, como assegura o programa, "estudado, testado e ponderado", é de temer que notícias como a referida (ou como os catastróficos números do desemprego e da pobreza) sejam resultado, não apenas de incompetência e pusilânime servilismo ante as forças financeiras de (não tenhamos medo da palava) ocupação, mas de fraude premeditada.

 

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publicado às 11:48


#1693 - Orhan Pamuk ganha o prémio Sonning da literatura

por Carlos Pereira \foleirices, em 14.05.12

 

O escritor turco Orhan Pamuk ganhou hoje o prémio Sonning da literatura, o maior galardão cultural da Dinamarca, atribuído pela Universidade de Copenhaga, para recompensar trabalhos de relevância para a cultura europeia.

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publicado às 17:46


#1691 - Frases

por Carlos Pereira \foleirices, em 11.05.12

 

«Temos, há muito tempo, guardado dentro de nós um silêncio bastante parecido com estupidez.»

 

 

«A utopia está lá no horizonte. Me aproximo dois passos, ela se afasta dois passos. Caminho dez passos e o horizonte corre dez passos. Por mais que eu caminhe, jamais alcançarei. Para que serve a utopia? Serve para isso: para que eu não deixe de caminhar.»

 

Eduardo Galeano

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publicado às 12:29


#1690 - A fé que move montanhas

por Carlos Pereira \foleirices, em 09.05.12

 

A fé cega de Vítor Gaspar em que a receita neoliberal que aprendeu nos livros (mais empobrecimento dos pobres e mais enriquecimento dos ricos) resolverá, se o Deus Mercado quiser, todos os problemas do país é de tipo mágico e não de tipo racional, a versão em economista do mito infantil segundo o qual, se acreditarmos muito numa coisa, ela acabará por realizar-se. 

 

Da História, tal tipo de fé aproveita apenas aquilo que a reforça, ignorando tudo o que a contraria: se funcionou no Chile de Pinochet, porque não há-de funcionar em Portugal?; ou: "Portugal não é a Grécia". E o mesmo da realidade: ainda há dias, uma descida episódica dos juros da dívida pública era um "sinal" de que vamos no bom caminho, agora que os juros voltaram a subir, isso já não é sinal de coisa nenhuma.

 

O método até pode, sabe-se lá, vir a dar certo. Pelo menos deu certo com aquele personagem de Carl Sandburg que comprou o 42 na Lotaria, anunciando que era nesse número que iria sair a "taluda" e que, quando o 42 de facto saiu, perguntado se acertara por palpite ou se usara um método, respondeu algo do género: "Usei um método científico: atirei ao ar o álbum de família e ele caiu aberto na página 7, onde estavam as fotos do meu avô e da minha avó. O meu avô e a minha avó ambos na página 7, estão a ver? Ora 7 vezes 7 são 42..."

 

JN

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publicado às 11:58


#1689 - Morreu o escritor de livros para a infância Maurice Sendak

por Carlos Pereira \foleirices, em 08.05.12

 

O escritor norte-americano Maurice Sendak, considerado um dos mais irreverentes escritores de livros para a infância, morreu, esta terça-feira, aos 83 anos em Connecticut, nos Estados Unidos da América, avançou a AP. 

 

Nascido em Nova Iorque de uma família judaica de origem polaca, Maurice Sendak escreveu mais de 80 livros para crianças e jovens, entre os quais "Onde vivem os monstros", editado em Portugal.

 

Maurice Sendak foi um dos autores que contribuiu para uma mudança na forma como se escreve para os mais novos, com histórias que mostram que as crianças podem ser cruéis, que se zangam e fazem birras, são mimadas e insuportáveis.

 

É o caso da personagem "Max", de "Onde vivem os monstros", história já transposta para cinema e que valeu a Sendak o prémmio Caldecott Medal para melhor livro para a infância em 1964.

 

Em 1970 recebeu o Prémio Hans Christian Andersen e em 2003 o prémio Astrid Lindgren Memorial Award.

 

No ano passado, Maurice Sendak lançou "Bumble-Ardy", ao fim de 30 anos sem editar um original, e considerava-se um "dinossauro" perante a modernização da ilustração e da edição do livro para a infância.

 

Sendak estudou pintura e desenho em Nova Iorque, foi ilustrador no All America Comics, trabalhou na criação de guarda-roupa para espetáculos de dança e ópera, produziu séries de animação para televisão a partir das suas ilustrações.

 

Entre todos os livros que escreveu, Maurice Sendak afirmou numa entrevista que a sua melhor obra era "Brundibar", a história de duas crianças que precisam de trabalhar para ganhar dinheiro e comprar leite para a mãe que está doente.

 

Em fevereiro deverá sair nos Estados Unidos a obra, póstuma, "My Brother's Book", um poema escrito e ilustrador por Sendak e inspirado na relação com o irmão Jack Sendak.

 

In 

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publicado às 19:57


#1688 - je t'aime

por Carlos Pereira \foleirices, em 03.05.12

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publicado às 23:08


#1687 - La Mer

por Carlos Pereira \foleirices, em 03.05.12

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publicado às 23:04


#1686 - 1.º de Maio, o dia do pingo doce

por Carlos Pereira \foleirices, em 03.05.12

Caminhamos em cima de vários gumes e, ao menor descuido,  ficamos sem a cabeça, decepada por apelos frenéticos embrulhados em slogans que dizem ser, hoje, o dia da redenção das nossas vidas. E corremos... corremos... desesperados, em manada, silenciosos, com os olhos postos no vazio cinzento das nossas almas empunhando profundas tristezas adormecidas pelas cores garridas dos neons, cartazes,  placas, anúncios convidativos, sentidos obrigatórios pintados no chão e nos ares que conduzem os nossos passos. E os braços já cansados empurram o corpo faminto, mas empatorrado de inutilidades, que, ao chegarmos a casa, são arrumados num canto escuro que não lembre a nossa estupidez perante a exploração, por quem muito sabe, dos nossos instintos mais básicos.

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publicado às 22:24


#1685 - A mão no arado

por Carlos Pereira \foleirices, em 03.05.12

Feliz aquele que administra sabiamente

a tristeza e aprende a reparti-la pelos dias

Podem passar os meses e os anos nunca lhe faltará

 

Oh! como é trsite envelhecer à porta

entretecer nas mãos um coração tardio

Oh! como é triste arriscar em humanos regressos

o equilíbrio azul das extremas manhãs do verão

ao longo do mar transbordante de nós

no demorado adeus da nossa condição

É triste no jardim a solidão do sol

vê-lo desde o rumor e as casas da cidade

até uma vaga promessa de rio

e a pequenina vida que se concede às unhas

Mais triste é termos de nascer e morrer

e haver árvores ao fim da rua

 

É triste ir pela vida como quem

regressa e entrar humildemente por engano pela morte dentro

É triste no outono concluir

que era o verão a única estação

Passou o solidário vento e não o conhecemos

e não soubemos ir até ao fundo da verdura

como rios que sabem onde encontrar o mar

e com que pontes com que ruas com que gente com que montes conviver

através de palavras de uma água para sempre dita

Mas o mais triste é recordar os gestos de amanhã

 

Triste é comprar castanhas depois da tourada

entre o fumo e o domingo na tarde de novembro

e ter como futuro o asfalto e muita gente

e atrás a vida sem nenhuma infância

revendo tudo isto algum tempo depois

A tarde morre pelos dias fora

É muito triste andar por entre Deus ausente

 

Mas, ó poeta, administra a tristeza sabiamente

 

Poema de Ruy Belo (O problema da habitação - Alguns aspectos, 1962)

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publicado às 16:56


#1684 - Gustav Klimt, "As Três Idades da Mulher" (1905)

por Carlos Pereira \foleirices, em 03.05.12

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publicado às 16:44


#1683 - Noiserv - Mr. Carousel (Oficial VideoClip)

por Carlos Pereira \foleirices, em 03.05.12

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publicado às 16:41


#1682 - Noiserv - Palco do Tempo

por Carlos Pereira \foleirices, em 03.05.12

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publicado às 16:39


#1681 - LE VENT, LE CRI - ENNIO MORRICONE

por Carlos Pereira \foleirices, em 01.05.12

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publicado às 20:50


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